Au café.

Au café, sombres étrangers parlant un langage que moi seul sait. J'attends mon heure, au fil des sons stridents qui composent mon espace, parcouru d'odeurs âcres, féminines, de souffles et de soupe. La clarinette joue son tour et soudain s'éclaire en moi, tendresse qui s'invite sans écart. Eclatante liberté.