24 avril 2015
De saison.
Je n'ai à vous offrir que mes mains de diamant,
qui reposent en paix dans les couleurs du vent.
Au printemps, vivant, il aurait été un saint,
enfant, à la mer.
Oubliant jusqu'au nom, des femmes qui se refusent; de leurs yeux ensablés, sous nos étoiles, amer.
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